Incompletos

El día de su cumpleaños, en vez de levantarse, ir al baño, desayunar, darle un beso a su esposa y todas aquellas cosas que hacía, una tras otra, día tras día, etc., decidió convertirse en corchete.

Sí, en corchete: [

Salió a la calle en pijama, compró dos barras de pan, una docena de churros y se fue corriendo a la casa de la mujer que amaba, le dijo te quiero, hicieron el amor sobre los churros (y el chocolate), fumaron cigarrillos sin boquilla, saltaron en paracaídas y lloraron de forma cursi. Con hipo.

Y después lo cerró: ]

La vida de un corchete es complicada, ya que, en realidad, todo lo anterior había quedado al margen: él seguía en la cama, intentando levantarse. No pudo.

Y abrió comillas: “

Le dijo a su esposa que no la amaba, que no podía soportar un día más viviendo en esa casa, trabajando en esa oficina y criando ese niño no deseado. Que no aguantaba más responsabilidades y que a la mierda la hipoteca, los plazos del coche y los vecinos y sus pucheros.

Y cerró comillas: ”

Acostado en la cama, el corchete buscó oxígeno después de las comillas.

Y dibujó un signo de apertura de interrogación: ¿

Y después uno de cierre de interrogación: ?

. (y seguido)


Otra visión incompleta del paso del tiempo, en Contraportada.