Seducción

Conoció a la sirena en una inmersión rutinaria. Él llevaba un traje de neopreno ciertamente ajustado; ella, semidesnuda, sólo cubierta por las típicas escamas plateadas, dejaba ver los pechos entre el pelo dorado que caía sobre sus hombros hasta casi el ombligo. A ella le gustaron las burbujas que él dejaba escapar por la nariz. Él... bueno, ella era una sirena, ¿cómo no caer rendido sin estar amarrado al mástil de la nave?

Fue una vez en tierra, en la mesa, cuando, sentados uno frente al otro, comenzaron a agitar la noche. Hablaron de otras bocas y peleas pasadas, de pasillos transitados en busca de luces, de locuras ajenas, juicios propios y lágrimas tragadas.

Él, buscando un contraataque, inició su repertorio con el gesto, antes infalible, de la media sonrisa, pero ella no lo vio. Después movió las manos de forma acompasada, al ritmo de las palabras, la miró directamente a los ojos y puso aquel rictus de sutil serenidad, casi criminal, que solía acariciar el rostro femenino como un pañuelo de seda falsificado.

Ella arqueó la mirada, fingiendo dulzura, primero de forma tímida, después hipnótica. Sus ojos empezaron a brillar con intensidad líquida, como si expulsara una emoción que en realidad no sentía.

Él vació la botella, llenó las copas, y le habló de Juan Pablo Castel, de María Iribarne, de estaciones de campo, de literatura redescubierta y de un aire distinto, dulce y ruidoso.

A las dos horas, de vuelta a casa en el taxi, ella decidió que lo llevaría consigo a lo más profundo de la bahía. Y que le quitaría la bombona de oxígeno. Jamás podría admitir ante su raza que aquel antropoide había conseguido arrancarle tres besos en la boca.