(Rebajas)

El abrigo que nadie compraba se miró la manga derecha. La etiqueta seguía allí, pero alguien había tachado la cifra de ayer con bolígrafo azul y ahora aparecía visible otra, más (mucho más) baja. Era humillante. Si bien el precio anterior era demasiado elevado para el material del que estaba fabricado y el esfuerzo que habían invertido los trabajadores de la cadena de montaje, el actual atentaba contra su dignidad abriguil. Le habría gustado haberse ido con aquella señora enjoyada de hace un mes (demasiado justo de hombros), o con la chica atractiva del otro día (un poco clásico). Recordaba con añoranza el momento en el que aquella pareja lo escogió como regalo, pero, en el último momento, se decidió por el chaquetón negro (cómo odiaba a ese chaquetón), y cuando se pasó varias horas fuera de su percha, en un probador, después de que un joven jugara con él a hacer posturas ante el espejo. Ahora cualquiera (subrayó esa palabra en su mente: cualquiera) se lo podría llevar, pagando esa cantidad absurda. Se imaginó un futuro de trapos. Así que comenzó a deshilacharse. Iba a ser una agonía larga, pero la prefería a un porvenir de mediocridad.