Ardor de estómago

El dragón se despertó a medianoche. Tenía ardor de estómago. Esto, siendo dragón, debería ser normal, pero nada más lejos de la ficción: si por algo se caracteriza el dragón europeo común es por la placidez de sus jugos gástricos y por tranquilas digestiones que no ven alterada su paz ni por correosas princesas ni por punzantes caballeros.

Sin embargo, esa noche algo le había sentado mal. Se levantó y, mientras se preparaba una sal de frutas, hizo memoria hasta dar con la causa de sus males: la doncella de la merienda-cena, una bella y pálida jovencita que de virgen no tenía ni el llanto, se le había insinuado antes de darse por devorada. Sí, aquella mirada, ese estallido de júbilo que se percibía en su piel, el gesto despiadado e incesante de sus labios, el arquear de la ceja derecha en señal de arrogancia... Todo le cuadraba.

Fue bastante rápido, en realidad:

Eh, tú, le despertó de la siesta. Sí, tú, mala bestia, cómeme, que me cansé de esta farsa.

El dragón estaba acostumbrado a oír predicar la castidad, y cuando la vio desnuda ante él, con el miedo prófugo y toda esa armonía de carnes a la vista, le entró la duda y le vino a la mente Miller, por supuesto: “Una vez que has entregado el alma, lo demás sigue con absoluta certeza, aun en pleno caos”. Si hubiera tenido opción, la habría dejado tan opaca e inmutable como se le había presentado, después una lágrima y las maletas. Y adiós, que aguante otro este destino de villano de cuento.

Pero no la tenía. Otra opción, digo. Si no, para qué existir. Y se la comió.

Cuando sus dientes se hundieron en la carne, a ella le salió un gemido. Más de ironía que de dolor. De paradójico placer.