Adaptaciones (Clásico revisitado número 11)

Estaba cansado del cinismo. O eso creía tras fijarse en que las uves de su cara ya no eran tan uves como antes y se había evaporado su simpático aspecto de Satanás rubio. Los ojos, ayer del característico color gris amarillento, ahora le recordaron al cobalto.

La noche anterior había visto la película. En el momento en que las palabras "The End" aparecieron en la pantalla, supo que no iba a dormir bien. No le había gustado nada.

Los decorados de la Warner le parecieron un poco fríos: aunque necesitaba una mano de pintura, su despacho era mucho más acogedor; se sentía que estaba habitado, muy alejado de esas cuatro paredes sin techo sobre las que colgaban unos cuantos focos. El director, un novato. Se notaba que era una primera película: planificación demasiado clásica, sosa, vacía. Cine negro, lo llaman, pero le pareció más bien negruzco.

La historia era banal y estaba repleta de lugares comunes y frases pedantes, como aquella de "el material del que están hechos los sueños". Terrible. Aunque lo peor eran los actores: nadie podría creerse a ese Cairo tan poco villano o esa Brigid tan poco seductora, pero la cima del despropósito la coronaba el protagonista. En hora y media había conseguido que el público odiara esa voz nasal y gangosa, esa cara de lástima, repleta de arrugas y rematada por esa cicatriz en el labio superior y el cigarrillo pegado en el inferior, y esa pose de falsa virilidad.

Además, ni siquiera era rubio. Y sus ojos no eran grises.