Quisiera ser (II)

Artista contemporáneo

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Estimado Sr. Tillmans:

Le sorprenderá recibir esta carta, ya que en el tiempo que llevamos trabajando juntos no ha salido de mí ni una queja, ni un resoplido, ni una mala cara, ni un “preferiría no hacerlo”. En realidad, tampoco ha salido de mí ni un “buenos días”. En caso contrario, seguro que habría soltado usted un respingo, ya que no suele ser habitual que un simple guisante tenga desarrollada la capacidad comunicativa; de hecho, la existencia de mi linaje suele ser bastante anodina y del hacinamiento de las vainas solemos pasar a la cazuela o a la sartén sin apenas pasos previos y sin que salga de nosotros una palabra.

Como vegetal fresco que soy, ciertamente me considero privilegiado, porque sé de la existencia de camaradas que se ven obligados a pasar por el mal trago de las conservas (que pueden durar años) o del congelado, una experiencia harto desagradable sin ningún género de duda. Pero incluso (y remarco ese “incluso” para que sea consciente de mi desesperación actual) estaría dispuesto a pasar por esas situaciones si eso implica el abandono de mi condición presente. Y es que no lo soporto más, señor Tillmans.

Son palabras duras, me hago cargo. Pero, por muy artista que sea usted y muy guisante que sea yo, aún queda dignidad en mis siete milímetros de diámetro. Cuando me convenció para formar parte de este proyecto, pensaba que significaría pasar a la posteridad. Ya me veía protagonista de relatos que quitaban el sueño a princesas o hacían crecer descomunales plantas. Admito que aquí me perdieron el orgullo y la vanidad, pero ¿a quién no le habría pasado? ¿Qué vulgar guisante estaría dispuesto a renunciar a la fama? Era fácil convencernos, a nosotros que nacemos en las axilas de las plantas y somos tan rechazados por los niños a pesar de constituir una excelente fuente proteínas, minerales y fibra.

Ahora, sinceramente, me siento engañado: lo suyo no es una obra de arte.

Vale que estemos expuestos en el Hamburger Bahnhof y, cada día, decenas de gafapastosos me observen arqueando la ceja izquierda y palpándose la barbilla. Vale que esta creación suya (por llamarla de alguna manera) haya sido premiada en certámenes internacionales y críticos de todo el mundo la alaben. Pero, señor Tillmans, unos guisantes que se cuecen en una olla ni es arte ni es nada.

Renuncio a participar en esta farsa. Prefiero ser comido o, incluso, tirado a la basura. Pero, señor Tillmans, conmigo no cuente para sus montajes pseudoposmodernos.

Atentamente,

El guisante número 14.154

P.S. Si va a seguir exponiendo su “obra”, al menos tenga la decencia de ponerle título.