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Hoy me apetece asesinar a un lector.

Es esto de escribir en sótanos, que abre el apetito homicida.

Será el primer lector asesinado por un cuentista. Piensen que es una ocasión única, que más tarde se pondrá de moda, seguro, y los escritores rivalizarán entre ellos por ver cuántos lectores matan. Es tentador. Y no pienso sólo en los críticos.

Es ahora. Hoy es el momento extraordinario y deslumbrante, la noticia hiperbólica y sensacional que aparecerá en todas las portadas de las revistas, culturales o no.

Es una muerte romántica, ¿no creen? Olvídense de suicidios trágicos y perfumados con Chanel número cinco, avispados en Pozoblanco o accidentes en puentes parisinos. Doten de algo de glamour a su vulgar óbito.

No se apuren: dejaré un cadáver más que exquisito y concederé la inmortalidad de las letras. Todo un asesinato ilustrado, oigan, que se morirá estupendamente. Dotaré de un sufrimiento razonable y el humorismo necesario para espantar las horribles y habituales muecas de terror. De sangre, la justa; de gritos, los mínimos.

Sin desfiguraciones ni teatralidades accesorias.

Razón aquí.

Léanme mal si se animan.