Facebook

Hoy me he agregado a mí mismo como amigo de Facebook. Llevaba meses observando la foto de mi cara a la derecha de la página principal y al final he sucumbido.

“Fernando Garcia wants to be friends of Facebook"

Ha llegado este mensaje a mi correo. Paradójicamente, he aceptado mi solicitud de amistad sin reflexionar demasiado. Supongo que este yo pasivo es en el fondo mucho más atrevido que mi yo activo. O a lo mejor es que iba borracho.

He entrado en mi perfil de forma inmediata y lo primero de lo que me he percatado es de que tengo más de doscientos amigos. Capullo presuntuoso. Probablemente no he conocido a doscientas personas en toda mi vida. Es decir, si contamos al quiosquero, a los camareros de los bares donde me he tomado una caña y a las cajeras de la FNAC, puede ser que sí, pero entiendo que eso no vale. Después, he visto que he puesto un “Me gusta” en Marcel Proust y otro en Abbas Kiarostami. Son dos mentiras como dos magdalenas o dos cerezas enormes, sin duda provocadas por querer hacerme el interesante delante de alguno de mis contactos femeninos, que, por lo que he visto, abundan mucho más que los masculinos. Siempre he sido un hipócrita que se hace el intelectualoide para conseguir sexo. Repulsivo, sí.

Por último, le he echado una ojeada a mis fotos: si contemplar mi cara de felicidad en Marina d’Or no era suficiente, verme intentando bailar la lambada con una desconocida y alcoholizado en un asador murciano ha sido lo que me han decidido de forma definitiva a borrarme de mis contactos e, incluso, bloquearme para siempre jamás.

Horas después, todavía siento escalofríos.