Febrero

El mes de Febrero, harto de ser el paria del calendario, se presentó en la oficina de reclamaciones del tiempo. Indignado, pero sereno.

Sacó aquella voz que pone el mes de Febrero, ésa como de actor de teatro declamando “parece que el invierno se acaba, pero no”, pronunciando sus mentiras y sus cuentos.

Allí en la oficina estábamos acostumbrados. No era la primera vez que venía. Algunos pusimos cara de circunstancias y otros miraron el reloj.

No pedía equipararse a Diciembre, con sus flamantes treinta y un días, el rojo repartido por las semanas, su Inmaculada Concepción, su Navidad, su lotería, sus Santos Inocentes y su fin de año. Tampoco quería ser como Julio, con tanto verano de hemisferio norte, tanta exuberancia por las calles y tanto pensamiento suelto y relajado. Pero sí que estaba harto de estar entre Enero y Marzo, con su arrogancia, la condición ventosa de uno; las heladas y los braseros del otro.

Quisiera ser como abril o como junio. No pido más añadidos ni correcciones, ni privilegios, pero tampoco que escatimen en gastos. Dinero es lo que les sobra, que el tiempo es oro, dicen. No intenten embaucarme otra vez con la engañifa de San Valentín o con las gargantillas de San Blas.

Y le concedieron un día más.

Ya verás como vuelve dentro cuatro años, se comentaba en la máquina de café.