En un primer momento pensé en poner el vídeo del testamento de Franco (que puede estar muy contento de cómo se están desarrollando las cosas por aquí), pero seguro que los de El Jueves prefieren que nos tomemos con humor la noticia del secuestro de su último número.
Las pupilas recuperaron el tamaño de pupila y allí estaba el espejo, teñido de tiempo. Bostezó y el bostezo provocó que la cabeza se convirtiera en una espiral de luz que le cegó el entendimiento, todavía demasiado joven, demasiado temprano. Cómo puede ser que las cuencas me estén matando los ojos –pronunció sujetándose con una mano en el mármol del lavabo y rascándose un muslo con la otra–; seguro que todavía estoy borracho. La boca parecía sin lengua, como la cueva de un dragón, y con el sabor de la cueva de un dragón que ha bebido demasiadas princesas. Cuando consiguió separar los sueños del cuarto de baño, se balanceó hacia su cepillo de dientes. Sintió que flotaba sobre el ruidito molesto que precede a las pesadillas.No había cepillo de dientes.
Había cepillos de dientes.
Junto a su cepillo –verde, cerdas rojiblancas, lotengoquecambiar–, había un cepillo extraño –rojo, cerdas blancas, demasiado nuevo– que miraba rabioso. Con furia quebrantahuesos y un movimiento de máquina trituradora, abandonó su letargo de cepillo, se enderezó aún más y sepultó, con movimientos verticales de barrido, la durmiente placidez del cepillo verde. Una muerte instantánea: sólo quedaron trozos de plástico y cerdas desperdigadas. Él, todavía al borde de la noche, se frotó los ojos, se rascó el muslo.
Le vino un cosquilleo al cuello. El cepillo rojo sonreía, clavado en su yugular.
Algunas despedidas son tan dulces como la miel...
“117 EXT.
Bob gets out and rushes down the streets to where he saw
Music blasts from speakers on the streets, and there is some promo going on with GIRLS handing out little cologne samples. Bob looks around for her, but only sees dark hair, umbrellas, and super tan JAPANESE KIDS.
In the distance an umbrella moves to reveal
BOB
But she can’t hear him over the loudspeaker. He rushes to her.
C.U. she turns and we see she is crying.
The music swells. He embraces her, holding her close to him in the crowd.
BOB
He kisses her, hugs her good-bye.
BOB
He holds her close.
CUT TO:
She smiles at him, and is lost in the crowd.
Bob gets into his car.
CUT TO:
Sofia Coppola. Lost in translation
Aunque el amor a la patria sea una odiosa mentira, desde el exilio (voluntario), a la hora de mirar hacia atrás, la añoranza gana la batalla a la ira. No voy a aturdiros con historias de mi nacimiento, de cómo fue todo ese rollo de mi infancia “y demás puñetas tipo David Copperfield”, ni mucho menos. Me he levantado nostálgico y me han venido a la cabeza imágenes de mi pueblo, de mis correrías (nunca demasiado osadas) por la muralla, los fosos y, ocasionalmente, extramuros, de los “niño, no toques”, de las ruedas de bicicleta pinchadas, de las niñas feas de mi barrio (no porque lo fueran) y de la enorme fuerza de la costumbre, de la vida a la sombra de San Blas, el Carnaval,
Miss conclusiones (o lady-intramuros):
El pasado no es más que un prólogo del futuro que siempre está presente.
Hombres
"Los hombres de mi tierra
son como rocas:
de pocas palabras,
de muchas pelotas.
Bajos y morenos,
sólidos y lentos,
firmes y serenos,
en sus movimientos.
Como las encinas
de sus encinares,
hondas las raíces,
hondas en el suelo
y altas las cabezas,
altas y hacia el cielo.
Y como los robles
de sus robledales,
dura la corteza
y por dentro nobles,
nobles y leales.
Mitad labradores,
mitad ganaderos,
hechos a calores,
hielos y aguaceros.
Aman el dinero,
mas no en demasía.
Aman más la tierra
y todo lo que cría.
No son insociables
pero con una vieja
sabiduría
prefieren soledades
a compañías.
Con los caballos
y las mujeres,
sus alegrías
y sus delicias,
rienda y espuelas,
fusta y caricias.
Así son,
ya te digo,
los hombres de mi tierra,
de Ciudad Rodrigo”.
Enrique García Guerreira. Coplillas a Ciudad Rodrigo
