Cuevas

Estos días, el infierno de tu locura habita en una cueva, lejos de luces artificiales y de paradigmas indescifrables. Vuelve a lo primario, al origen de todas las cosas. Escapa.

Busca eternizarse y cambiar su sed por la humedad microscópica de aquello que está más allá de la retórica. Se aleja de todos los slurp, smarck, crack, ñam, glub. Se refugia entre estalactitas. Huye del ruido de los coches que aparcan en tu calle y de pasar por delante de las pastelerías; y se olvida de hacer la compra, de las fechas de caducidad y de encargar la bombona de butano.

Dices que, en la cueva, no se habla la prosa oficial, sino que recurres a la lengua de los poetas.

Dices que así entiendes, que recuerdas sudores pasados y que, de esta manera, pones ilustraciones a todo lo que te pasa.

Dices que quieres tregua de tanto viento y de tanto postre y de tanto google. Que estás cansada de leer el futuro y de sus momentos estelares.

Que te vas; que muy agradables, muy simpáticos, pero que te vas. Y sin dar rodeos ni explicaciones.

Dices –me dijiste– que el infierno de tu locura debe cobijarse en una cueva.

Y me dan ganas de contestarte que por qué no en la mía.