Esponjas

Aquello de pescar esponjas comenzó hace unos años, cuando tú y yo lo dejamos y me entró en la cabeza que debía hacer submarinismo para respirar un aire que no fuera el tuyo.

Ya sé que habría sido más rentable recoger ostras con perla o sin perla, pero me dio por las esponjas. Desde pequeño me han atraído más las cosas de poco valor y así me va.

O quizás fue que me sentía identificado con las esponjas, con eso de absorber y quedármelo hasta que a alguien se le ocurra exprimirme. Pensándolo bien, sería una metáfora demasiado fácil. No creo que fuera eso, ni lo de que a veces me da por la bebida; no cuando me encuentro solo, sino cuando me siento demasiado acompañado.

No sé. Simplemente me gustaba el tacto de las esponjas y empecé a pescarlas. Desconozco qué es lo que pasa por la mente humana, que cuando acumula dos o tres objetos de la misma categoría se ve en la necesidad de coleccionarlos, y precisamente eso fue lo que sucedió, y las tres se convirtieron en diez y las diez en cien y ahora tengo 10.453 esponjas en mi piso de soltero. En una vitrina al principio, encima de las estanterías después, en varios armarios más tarde, debajo y encima de la cama hoy. Esponjas por todas partes.

Vendí mis libros para abrir espacio, que llegó un momento que ya no sabía dónde meterlos y sabiduría creo que me sobraba, que no hace falta mucha para sobrevivir aquí, y debajo del agua cuanta menos tenga, mejor.

Ahora me dicen que me sobran esponjas y que me falta líquido, que me he quedado muy delgado para tanta rareza.

Yo les digo que son mejores las esponjas que algunos tactos. Y se callan.